Просто будьте готовы, что если поднимаете вопрос - вам на него ответят ;)
Не верь предрассветным туманам: в них пусто и холодно.
Босыми ногами ступай по росе, коль тропиночка стелется.
Оставленный дом пахнет дымом, картошкой и солодом.
И словно поет, что надежда в нем снова поселится.
За горной грядой, где вершины теряются в облаке,
Полынь на дорогах свободна - несмята, нескошена,
Земля распростерлась в призывно мерцающем мороке,
Не скажешь, что эта земля сожжена и заброшена.
Скажи, что там место, где верба сменяется вереском,
Где всем есть родник, и тепло очага, и пристанище,
Где ровное поле становится правильным берегом,
Не жадным до крови привольным бесплодным ристалищем…
Скажи, что все страшное было лишь сущей безделицей.
Под сумерки сгинувшей дымкой последнего лучика.
Что этот свихнувшийся мир непременно изменится,
Из сотен осколков прекрасное верно получится…
Скажи, что есть сердце, где вера становится верностью.
И целое просто и ровно на разные части не делится,
Оставь мне надежду, что все было только нелепицей!
Что эти осколки в последний момент могут склеиться…
Босыми ногами ступай по росе, коль тропиночка стелется.
Оставленный дом пахнет дымом, картошкой и солодом.
И словно поет, что надежда в нем снова поселится.
За горной грядой, где вершины теряются в облаке,
Полынь на дорогах свободна - несмята, нескошена,
Земля распростерлась в призывно мерцающем мороке,
Не скажешь, что эта земля сожжена и заброшена.
Скажи, что там место, где верба сменяется вереском,
Где всем есть родник, и тепло очага, и пристанище,
Где ровное поле становится правильным берегом,
Не жадным до крови привольным бесплодным ристалищем…
Скажи, что все страшное было лишь сущей безделицей.
Под сумерки сгинувшей дымкой последнего лучика.
Что этот свихнувшийся мир непременно изменится,
Из сотен осколков прекрасное верно получится…
Скажи, что есть сердце, где вера становится верностью.
И целое просто и ровно на разные части не делится,
Оставь мне надежду, что все было только нелепицей!
Что эти осколки в последний момент могут склеиться…
Читать поэзию не люблю, в теории стихосложения - профан, дальше личных интернет-страничек свое графоманство выкладывать никогда даже не думала... А не писать - не могу. Вот физически не могу, серьезно. Могла бы - забила бы давно: столько раз казалось, на черта? И зарекалась не раз. Мол, если просто не хочу говорить, стихами-то зачем? Но все равно...
КАЖДЫЙ, чтоб его, день, без сбоев. Ну вот чего ему вечно надо в середине ночи!? 
Начинаю подозревать, что бессонница - этакий предохранитель, чтоб ненароком гору не снесла.