Старый год, ты не был хорошим. Знаю, в этом моя вина... Не могу научится быть мудрым. Все не те подбираю слова. Как всегда слишком много ошибок в предпосылках, и следствиях их... Я не знаю, зачем я живая. Я не знаю, к чему этот "стих". Что мое, и что нужно - не знаю. И все глуше внутри пустота... Только боль остается. Живая. И все верит, что можно - с листа. Сохранить и исправить, сдержаться, вновь собрать что разбилось стеклом... Только это ошибка - так рваться. Есть - сейчас, и не будет потом...
Старый год, ты не был несносным. Раз я все же пока что жива. Все что было - прошло, что тут скажешь? Прогорело, дотла и до дна. Все теперь окончательно точно. Пусть от этого пусто... Смешно. И за это спасибо, наверно. Если большего мне не дано. Не хочу больше этих иллюзий. Слишком дорого их создавать. Если холодно - значит, так надо... Где не нужен - приходится рвать.
Старый год - ты теперь только память. И еще отпечаток в душе. Ты прошел... Я привычно остался. Только прежним не буду уже...