Мне новый начинать как будто странно.
Триумф победы Пирровой за мной,
При мне незаживающая рана.
С чего мне снова верить миражам?
Они - не родники, а гниль болота.
Дрова надежды скормлены кострам,
И пепел по земле развеял кто-то.
Я, видно, спал, слоняясь по мирам
Где странствие кончается у моря
Где бездной звездной смотрит океан,
А не горчит волнами слез и горя.
Я был готов любить и защищать,
И драться до последней капли крови.
Но есть черта, где нечего терять…
И большее, чем это поле боя.
...
Первая строка та же, что и в предыдущем. Хотя хронологически первым было именно это, так уж получилось. А потом мелькнула мысль: а почему не увести в сторону фэнтези, напрашивается же. И, как ни странно, получилось нечто абсолютно непохожее, даром что они писались без паузы: быстро, на одном вдохе. Два стиха за ночь - нда, своеобразный рекорд.